文 / 一位旅人

那日，晨岛的风很轻。
我刚点亮第一根蜡烛，光之翼尚显稚嫩，在初升的朝阳里微微颤抖。就在这时，一道柔白的光点从云阶尽头悄然靠近——是玥玥。她没有说话，只是伸出手，指尖泛着微光。我轻轻牵住，掌心传来温润的震颤，仿佛两簇火苗悄然相融。那一刻，我忽然懂得，《光·遇》教给我的第一课，不是飞行，而是“愿意被看见”。

我们飞过云野的浮石群，她总爱在最高那块云上停驻，仰头看光尘如雪飘落；我则习惯俯身掠过水面，惊起一串银鳞般的涟漪。她笑我像只莽撞的小鲲，我说她似一缕不肯落地的云。可当风暴眼的暗流骤然袭来，我们不约而同松开翅膀，紧紧相握的手成了唯一的锚点——在失重与混沌中，那一点相连的暖意，比所有光之翼都更接近“飞翔”的本义。

最难忘的是霞谷的暮色。我们并肩坐在遗忘方舟残骸的尖顶，看夕阳把冰川染成蜜糖色。她用琴音唤醒沉睡的先祖，我举着荧光蘑菇为她照亮谱线；她为我点亮第三枚季节蜡烛，我悄悄把最后一颗星盘赠予她。没有豪言，亦无契约，只有光粒在彼此衣摆间无声流转，像一句无需翻译的诺言。

后来才明白，《光·遇》从不许诺永恒，它只赠予此刻的笃定：当世界喧嚣如潮水退去，仍有一个人，愿与你共赴一场不设终点的云上漫游——不问来路，不计归期，只因同行时，连沉默都发着光。

（后记）
写下这些字时，窗外正飘着2026年初春的细雨。
而我的好友列表里，那个名字旁依然亮着小小的、温柔的光点。
——原来最盛大的相遇，从来不在云端，而在每一次，你向我伸出手的瞬间。